但他一个劲儿地往前迈步，像上满了发条一样，嘴里上气不接下气地嘟囔着：“就算没有……反导弹……又怎么样？无论如何……总该有……有人幸存……在别的地方……不可能说，只有我们……只有莫斯科……只有地铁……你看……地面还在……没被劈裂……天空……也在放晴……绝不可能……全都完了……还有漂亮国……蜗牛国……东方国……更别说大象国了……它碍着谁了呢……”
自然，在阿尔乔姆二十六年的生命中，从没有去过什么蜗牛国或者东方国。
他生得太迟了，几乎没有赶上旧世界；而新世界的版图要贫瘠得多——地铁展览馆站，地铁卢比扬卡站，地铁阿尔巴特站……地铁环线。
但每次，当他在难得一见的旅游杂志上看到巴黎或者纽约的发霉照片时，都会打心眼里觉得，这些城市还矗立在地球的某个地方，还活着。
也许，它们正在等着他。
“怎么可能……只有莫斯科幸存下来？这不合逻辑，安娜！明白吗？讲不通！肯定是因为我们捕捉不到他们的呼叫……暂时捕捉不到。我们只需要继续等待，不能失去希望，绝不能……”
空荡荡的大厦不时发出声响，好像有人一样：风从阳台飞入，将门板弄得哐当作响，随后呼啸着从电梯井穿过，在厨房里、卧室里窸窸窣窣，伪装成归来的主人。
但阿尔乔姆早就不再上它的当了，莫说走进去做客，甚至不会回头看上一眼。
他很清楚那些不安敲响的房门后面是什么：被洗劫一空的房子。
只剩下一些照片散落一地，上面是无人纪念的死者，还有无论在地铁还是在阴间都用不上的笨重家具。
其他楼房的窗户全被冲击波炸飞了，唯独这栋大厦的双层中空玻璃得以幸免。
但时隔二十多年，窗玻璃上早已落满了灰尘，像得了白内障的眼睛。
早先还能在某间房子里碰上前主人：有时他们会对着某件玩具发呆，透过防毒面罩呜呜哭泣，完全察觉不到有人在身后。
如今，早就连一个人也碰不到了。
有一个人后背多了一个弹孔，就躺在那个愚蠢的玩具旁边；其他人只要看见他就明白了：再往上没有住户了，什么都没有了。
混凝土，砖头，泥泞，龟裂的沥青路面，黄色的骨头，各种碎屑，外加地表辐射。
莫斯科如此，全世界都如此，任何地方都无人幸存，除了莫斯科地铁——这是公认的事实。
唯独阿尔乔姆不认。
万一，在无限广袤的地球上还有一个适宜人类生存的地方呢？
一个能容纳阿尔乔姆，安娜，全站台人生活的地方？
一个头顶没有铸铁天花板，抬眼就能望见天空的地方？
一个可以重建家园、开启新生活、使焦土重新焕发生机的地方？
“所有人都住得下……在天空下生活……”
四十六层。
阿尔乔姆完全可以在第四十层甚至第三十层停下来，并没有人要求他必须爬到楼顶。
但他偏执地坚信，倘若有机会接收信号，那也只能是在楼顶。
“楼顶当然……没有电视塔……那么高……不过……不过……”
防毒面罩的眼窗玻璃蒙上了一层水汽，心脏快要从胸腔里跳出来，肋骨一阵阵刺痛，好像有人试图插入一根削尖的铁棒。
隔着防毒面罩的过滤器，呼吸十分吃力，稀薄的氧气根本不足以供养生命，等阿尔乔姆爬到第四十五层，就像那次在电视塔上一样，就再也坚持不住，一把将橡胶头套扯了下来。
他大口大口地呼吸着香甜而又苦涩的空气，那种新鲜是地铁里所无法想象的。
“楼顶的高度，应该有三百米，够高了。所以，也许能收到。”
总算挨到了顶楼。
他把背包卸下来，用发僵的脊背顶开顶楼舷窗的盖子，接着爬到楼顶平台，一下子瘫倒在地上。
他仰面躺着，盯着天上的云彩，它们那么低，仿佛一伸手就能摸到。
他尽力平复心跳和呼吸，站起身来。
这里的风景，就像……
就像人的灵魂马上要飞上天堂时，突然被卡在玻璃天窗上，悬停在那里，在天窗下游荡，再也上不去，却又不甘心再次落下。
当你从高处看见地面上的一切是何等渺小时，你怎么可能再把它们当一回事呢？
旁边还耸立着两座这样的大厦，从前是彩色的，现在是灰色的。
但阿尔乔姆从来只爬这一栋，他感觉这里更方便些。
云朵之间出现了一丝缝隙，阳光从中射了过来。
就在这一瞬间，旁边大厦里似乎有什么东西闪了一下，不确定来自楼顶，还是来自高层某扇布满灰尘的窗户，好像有人拿着一面小镜子在捕捉光线。
但等阿尔乔姆细看时，太阳又躲进掩体，闪光也消失了，之后再也不曾出现。
阿尔乔姆的目光总是不听管束地滑向那片繁茂的变异森林——曾经的植物园所在之处。
森林中央是一片光秃秃的黑色荒地，那是一片死亡之地，仿佛被上帝倾倒了硫磺烈火，但阿尔乔姆知道，那不是上帝干的。
植物园。
阿尔乔姆记忆中的植物园是另外一番模样，那是他对失落的战前世界的唯一记忆。
多么奇怪啊：构成你全部生命的原本不过是瓷砖，弧形拼板，天花板，铁轨旁流淌的溪流，花岗岩和大理石，闷热和电光。
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